Serpiente de verano nº1

Se llama Pascal Henry. Tiene 46 años, mensajero de profesión, suizo de nacionalidad y por tanto con la presunción de conducta respetable. En fin, que no es de esa gentuza que se marcha de un establecimiento sin pagar. Pero el caso es que Henry, que salió de su casa de Ginebra a principios de mayo con el objetivo de visitar en dos meses los 68 restaurantes de tres estrellas de la guía Michelin, está virtualmente desaparecido desde la medianoche del 14 de junio, tras haber degustado uno de esos exóticos menús de Ferran Adrià en El Bulli en Rosas (Girona).

(…)

Se evaporó? ¿Se fugó? ¿Sufrió un accidente? ¿Fue víctima de un secuestro de una banda de fast food? ¿Sufrió una perturbación transitoria por muy suizo que sea? En fin, ahora que nos azota la crisis económica, el suceso sirve para dar rienda suelta a la fantasía, pues reúne los elementos de una novela negra de Mankell, Donna Leon o el fallecido Vázquez Montalbán. Un caso misterioso y absurdo que tendrían que resolver el inspector Wallander, el comisario Brunetti o el detective Carvalho. Hay muchos cabos sueltos en la desaparición del modélico ciudadano. ¿O no era tan modélico?

En agosto la cosa está tan mala que incluso las serpientes de verano pueden ser carne de opinión. Porque este texto es un fragmento de un artículo de opinión. En El Pais. Incluso se permite hacer coña y todo: ¿Fue víctima de un secuestro de una banda de fast food?. Vale, el chiste es malo de cagarse, pero tiene disculpa. El trabajo de los articulistas de opinión no es hacer reir.

En este caso es hacer llorar. ¿Un tipo desaparece y El Pais se cachondea? ¿Que harán cuando encuentren el cadáver? ¿un monólogo en el Club de la comedia?

Y esa ultima frase. Apesta a culpabilidad. Vale, me he pasado con la broma, así que vamos a esparcir un poco de mierda encima de la víctima, para disimular.

————–

Actualización 8 de agosto 2008: el jodido mamón suizo de los cojones ha aparecido sano y salvo en su país, dejándome con el culo al aire. A mí y al encargado de la INTERPOL de los mossos, que se han gastado una morterada buscando a nadie para nada. Así se atragante con la próxima aceituna esferificada que se zampe.

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